Bajo la piel de #Libranda

Todo tuvo, desde el comienzo, un extraño aire de familia. Una calidad de unheimlich digna de los cuentos de E.T.A. Hoffmann. Era como un dottore Dapertutto venido del pasado que da vuelta la esquina en la ciudad más inesperada, allí donde creíamos que no lo encontraríamos. Era como esos sueños en los cuales uno ve una película, con su final y todo, pero nadie puede detener el carrete y la película continúa; con los mismos actores en otros papeles; con otro argumento y el mismo final.

Era Libranda.

En realidad, no hice predicciones. Había estado antes allí. 


Ya el latinajo de su nombre me hacía acordar a Diversia, un emprendimiento faraónico nacido y muerto en la primera burbuja puntocom. En Diversia había una tienda que se llamaba Al coste, y en Al coste, una tienda de venta de libros online, y en la tienda de libros online, Manuel de la Pascua. Manuel de la Pascua era un desplazado del departamento multimedia de Anaya, allá por esos tiempos en que las grandes editoriales comprendieron que el cd-rom de los 90 no era negocio, como descubrirán, dentro de poco pero demasiado tarde, que los libros enriquecidos son un pozo sin fondo. Manolo era muy amigo de sus amigos. Uno de sus amigos era Nacho de Bustos, que fundó Newcomlab. Yo era una desplazada de mí misma y Manolo me llamó para que me ocupase de conseguir fondos de pretina alta para la librería de Al coste. Pero Diversia cerró antes de que me lo tomara en serio.

En el origen fue la palabra. La palabra de Andersen Consulting y de Forrester, que fueron a la burbuja puntocom lo que las agencias de clasificación de riesgos a la debacle económica de Argentina, Grecia y España juntas. Cuando comenzaron a elaborarse los informes de las dos consultoras sobre el futuro crecimiento exponencial de la lectura en pantalla, varias otras cosas sucedían en simultáneo. Microsoft había lanzado e impuesto el Windows CE, que dotó a las PDA de mayores capacidades multimedia. Palm y su Palm Pilot se convertían en un objeto cotidiano y varias empresas de hard-ware ofrecían otras PDAs con Windows CE incorporado. Si uno no tenía un PDA, descendía varios peldaños en la escala de valoración social y profesional. Pero en el momento en que los informes comenzaron a circular entre la gente del libro, la novedad era el Microsoft Reader, con sus archivos .lit y su doble clave pública de encriptación de 128 bits.

La adopción de los informes se repartió así: la editorial Planeta hizo del de Andersen su Biblia; el de Forrester cayó en manos de Anaya y, a través de Anaya, en las de Manolo de la Pascua, que vio en ellos una oportunidad. No era para menos: Forrester y Andersen prometían un mundo en el que los ebooks remplazarían a los libros, a los periódicos, a las enciclopedias, incluso a las fotocopias con las que los estudiantes saqueaban la propiedad intelectual. Esta fuente inagotable de riqueza y de progreso llegaría a su plenitud en un lapso de tres años. Recuerdo los gráficos, hoy llamados infografías, y eran de vértigo. Así nacieron, casi a la misma hora, la librería Veintinueve, de Planeta y Broadebooks, independiente. En Broadebooks hice mis pinitos en la realidad de los libros digitales.

Hubo muchísima improvisación por parte de todos. Planeta, para premiar al evangelista de la buena nueva, colocó al frente de Veintinueve a un controller de Anderson Consulting, que sabía mucho de pronósticos estadísticos y nada de libros, ni de editores, ni de agentes, ni de autores, ni de lectores, fuesen humanos o digitales. En Broadebooks, Nacho de Bustos fue el tercer socio y su contribución, la plataforma de distribución y el sitio web de la empresa, que se desarrolló en Newcomlab. Para hacer honor a la verdad, deberíamos decir que se remendó en Newcomlab, porque la plataforma de distribución de Broadebooks no era más que una adaptación defectuosa de la recientemente fenecida plataforma de Al coste, la tienda de venta de libros online de Diversia, aquel gigante malogrado.

Y ese aire de familia que me obsesiona desde el primer anuncio de Libranda, esa sensación de película ya vista, de historia ya vivida, de fracaso en ciernes, tiene el nombre de aquel emprendimiento ingenuo e improvisado: Broadebooks. Porque, bajo la piel de Libranda, bien maquillada por somms.net, se esconde la plataforma de distribución de Broadebooks, nuevamente tajeada y remendada, que Nacho Bustos desarrolló a comienzos de siglo desde Newcomlab, cuando la web 2.0 solo estaba en las cabezas de unos pocos adelantados. Y entonces nada de lo que ocurre con Libranda y su desconcertante experiencia de compra sorprende.


Para cuando Broadebooks lanzó su tienda Farenheit 451, en septiembre de 2002, ya me había distanciado del proyecto. No fue solo porque el nombre evocara un mundo sin lectura, donde las palabras exteriorizadas en escritura ya no eran comprendidas por nadie. No fue porque el nombre evocara la quema de los libros, los bomberos pirómanos, un mundo totalitario e idiotizado. Fue, fundamentalmente, porque nada de lo que podíamos ofrecer se parecía a lo que decíamos que ofrecíamos. En septiembre de 2002 ya estaba de vuelta en Barcelona y publicaba los dos primeros títulos, en papel, que comenzarían la andadura de Poliedro. 


¿Qué se propone de verdad Libranda cuando resucita de los muertos la fallida plataforma de distribución de Broadebooks? Reducir costes, desde luego. Pero, ¿a qué precio para el libro y su futuro se reducen esos costes corporativos? ¿O lo hacen porque no creen en Libranda? ¿O lo hacen para que los libros digitales sean la befa de lectores, autores y libreros durante otros diez años en los que sus mentores seguirán disfrutando de una posición dominante en los metros lineales de las librerías ahogadas por los demasiados libros que publican?


¿Podemos tomarnos en serio a Libranda?